La domenica mattina

Ieri notte sono andata a letto che erano quasi le 3, mi sono svegliata alle 7 e ora sono letteralmente devastata dal sonno. C'è una nebbia molto padana, i tassisti suonano già i clacson a manetta (un giorno vi racconterò anche del dannato inquinamento acustico), gli uccellini cinguettano allegramente e la vostra Là ha la testa che le scoppia (solo tre birrettine piccole piccole ieri sera, giuringiurello). A proposito di uccellini ieri nel tardo pomeriggio mi sono presa un coccolone. Dunque, sono più o meno le 7.30, sono a casa da sola, mi devo preparare perchè abbiamo invitato Annika a cena: entro in camera e che ci trovo? Un passerottino che sta sbattendo rumorosamente le ali tra le tende della nostra stanza. Pianto un urlo, telefono ad annika supplicandola di venire subito, anche lei ha un po' caga e mi propone: porto il gatto? Decido allora di adottare la strategia messa a punto per le cimici e rinchiudo il cosino in stanza. Carlo nel frattempo non arriva e intanto io mi chiedo perchè sono così sfigata: a pavia la pantegana, qui l'uccellino? Proprio io che non riesco a relazionarmi per niente col mondo animale. Dopo un po' prendo coraggio e apro la porta e non sento più rumore. Il piccolo essere ha capito che non era il benvenuto e ha alzato i tacchi da solo: che bravo, le cimici non sono così intelligenti. Comunque ho vissuto una decina di minuti hitchcockiani (a un certo punto ho sentito casino sul balcone piccolo, probabilmente erano i vicini nel balcone di fianco, ma ero talmente sclerata che ho cominciato a urlare da sola: OOOH. BASTAAA. come se i cinesi e/o gli uccellini del caso potessero capirmi). Ecco gli inconvenienti del vivere al 18simo piano.

A questo punto una domanda sorge spontanea: qualcuno sa dirmi a che quota volano i falchi?